Ein dunkler Saal. Die Wände und Fenster sind allesamt mit schweren, samtenen Vorhängen bedeckt, während sich das Licht der Kerzen auf dem Tanzparkett spiegelt und Schatten über den Boden huschen lässt. Die Flügeltüren schließen sich fast lautlos und es erklingen langsam und zaghaft die würdevollen, ersten Tanzschritte der Bässe, die zu beiden Seiten der Klarinette untergehakt einherschreiten, um sie auf die Tanzfläche zu führen. Dort angekommen befreit sich das Instrument aus dem zarten Halt der tiefen Streicher und beginnt seinen melancholischen Dreivierteltakt über die Tonlagen. Es schwebt – mal verhalten, mal wirbelnd – über das blanke Holz des Bodens, von dem seine Schritte klar und deutlich wiederhallen, wie das Funkeln perfekt geschliffener Diamanten. Nunmehr lösen sich die restlichen Streicher, die Violinen und die Bratschen, aus den Schatten. Sie nähern sich der Klarinette zuerst zögerlich, umkreisen sie dann in einem lebhaften Reigen und recken hochmütig die Köpfe zur Decke. Mal packen sie die einsame Klarinette bei der Hand und führen sie, mal lassen sie sie frei gewähren, doch umringen sie das Instrument immerfort. Gemeinsam verfällt das kleine Orchester in einen immer wirbelnderen Tanz, bis ein plötzlicher Windstoß die Kerzen, die das Spiel in ein zauberhaftes Licht tauchen, ein letztes Mal verzweifelt aufflackern lässt. Der Saal liegt nun in dunkle Nacht gehüllt. Bedrückende Stille.